Cabeleireiro

Como já tinha a trunfa a necessitar de atenção, decidi ir ao cabeleireiro. Se soubesse para o que estava guardada, não tinha posto lá os pés. Foi maquiavélico.
O problema não foi tanto o corte em si, apesar do cabeleireiro ter umas trombas do tamanho de umas casas e, de ser do conhecimento geral, que uma tesoura é um objecto perigoso nas mãos erradas. O problema foi que o gajo que me lavou a cabeça, demorou cerca de 30 minutos a torturar-me. Nos intervalos do champô, enxaguamento, amaciador, mais enxaguamento e tal, ia-me moendo a cabeça com uma espécie de massagem. Espetava-me os dedos no couro cabeludo e ia pressionando, ao ponto de eu ter a sensação de que tinha o cérebro a sair pelo nariz. Foi das dores mais desconfortáveis que senti e, aposto que uma criança de 4 anos com um martelo nas mãos, teria feito estrago menor.
Devo sublinhar que saí de lá com uma dor de cabeça brutal e que o cabelo continua espigado.

E pronto, estou traumatizada e com saudades do meu cabeleireiro em Portugal. Não tenciono voltar a um cabeleireiro chinês, nem que tenha o cabelo espigado até às raízes.